Les mots sont des cailloux qui dans le lit du fleuve
Brillent de mille éclats, se perdent dans la vase
Les mots sont des galets que roulent sur la grève
Les vagues de l'esprit ou l'écume des phrases.

Les mots ils s'associent au hasard des écrits
Les mots ils se combinent en séquences choisies
Les mots sont comme dès qu'on jette sur la page
Et qui parfois renvoient quelques belles images.

Les mots ce sont des balles ou de belles cavales
Qui volent dans les airs, qui quelquefois s'emballent
Les mots la voix les portent à l'oreille de l'autre
Le mot nait sous ma plume et en appelle d'autres.

Les mots sont des joyaux, ou tripes et boyaux
Les mots ils ont une âme ou belle ou infâme
Le même mot peut dire ou l'amour ou la haine
Selon celui qui dit parole ou poème.

Les mots disent la vie des héros, des prophètes
Les mots dansent le temps, c'est le sang des poètes
Les mots même muets, ils trottent dans nos têtes
Les mots pour dire la peine, chanter les jours de fête.

Pierre Boutet