Il aurait aimé avoir du bol 
Ne pas se faire de bile, 
Aller au bal et coincer la bulle 

Il n’est pas repu 
Car il connaît 
ni repas, ni repos, ni répit 

Il vit s’en-terre 
Mais sans tare et sans tords 
il s’en tire 

Avec son braque 
il vit de bric et de broc 
Son truc ? C’est son troc, mais il a le trac 

Il vit l’amer et, dans l’eau de la mare 
Il se mire, s’admire dans un murmure 
et se marre sans remords 

Alors, d’une fièvre allure, hilare, il erre. 

Thérèse_38