Il aurait aimé avoir du bol
Ne pas se faire de bile,
Aller au bal et coincer la bulle
Il n’est pas repu
Car il connaît
ni repas, ni repos, ni répit
Il vit s’en-terre
Mais sans tare et sans tords
il s’en tire
Avec son braque
il vit de bric et de broc
Son truc ? C’est son troc, mais il a le trac
Il vit l’amer et, dans l’eau de la mare
Il se mire, s’admire dans un murmure
et se marre sans remords
Alors, d’une fièvre allure, hilare, il erre.
Thérèse_38
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